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Painted Birds
de Keaton
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Fibula fibs and bucolic strolls (Photos)
Conclusion du long week-end durant lequel on en a profité pour faire une escapade dans les montagnes. Beaucoup de dénivelé, de fraises du jardin et de salades de pissenlits au programme, avec pour seuls points négatifs une inflammation du tibia contractée durant la course ainsi qu'un rendu pour mon EaD qui m'aura pris quelques heures de libre sur la durée. En promenant les chiens le soir, j'ai réalisé que ma place était dans ces coins de marché, de mésanges et de lierre où l'on grimpe au soleil en chemise des causses pour entrevoir un peu de rivière, où ma main en cherche une autre sans que la culpabilité et la peur me serrent le ventre, loin des regards urbains, où je suis aimé par un homme qui me rend heureux, et qui m'aime car je le rends heureux. Je me suis remis à l'écriture et à la peinture, doucement, dans mon trou de verdure. Pas de cigarettes ou d'alcool de tout le séjour (en fait, depuis deux mois, je ne connais plus vraiment la boisson), ni de misère si ce n'est un réveil au cœur battant de mauvais souvenirs et de regards en arrière. Mon sommeil est toujours trouble, j'ai le cerveau toujours fiévreux. J'espère que notre retour en ville ne va pas ramener avec lui mes idées noires et drames interpersonnels, car j'aime penser que je suis bon quand je lis un livre au soleil.
Vivement que je puisse écrire à nouveau sans craindre les yeux des autres et l'étal de mes erreurs passées.
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